O dia a seguir ... liberdade...

Escrevo,
e trago no peito escrito o que escrevo.
E escrevo.
Escrevo porque posso,
porque te ouço
cantando levemente lá ao fundo
e embalo-me pela tua melodia,
enriquecida com novos sons,
notas musicais de uma nova pauta.
Escrevo porque sinto,
o fresco sabor a mentol do ar orvalhado
e o prenúncio da manhã invadindo
os meus sentidos,
trazendo até mim novas paragens,
escondidas e agora desvendadas,
sem medo.
Escrevo porque falo,
diariamente, intensamente,
palavras sem sentido,
palavras de mãos dadas,
continuo escrevendo,
sem perder uma palavra
nas entrelinhas das tintas azuis.
Escrevo porque penso,
penso o mundo e o espaço
como linhas contíguas a mim,
a ti,
a todos.
Escrevo porque ouço,
um estrilhaçar de gentes partidas,
uma gargalhada intensa, apaixonada.
Escrevo porque posso.
Hoje posso.
Escrevo,
o que trago no peito escrito,
escrevo,
porque hoje posso!

petit prince ... *

"Olhem o céu. Perguntem: Terá ou não terá o carneiro comido a flor? E verão como tudo fica diferente...

E nenhuma pessoa grande jamais compreenderá que isso tenha tanta importância."

hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo.
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer
entra a la casa por la ventana y no por la puerta
por una puerta se entra a muchos sitios
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo
pero no al mundo
ni a una mujer
ni al alma
es decir
a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así
como hoy
que llueve mucho
y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran
y cuándo
y cómo
pero el alma qué puede explicar
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca
palabras que naufragan
palabras que no saben que hay sol porque nacen y mueren la misma noche en que amó
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca escribirá
como el silencio que hay entre dos rosa
o como yo/que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia
a la lluvia
a mi corazón desterrado

Juan Gelman